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“……雨露？”他的声音很哑。

“等你。”

两个人对视了一瞬。走廊里的灯管又闪了一下，然后彻底灭了，只剩下远处安全出口的绿色指示灯，在墙上投下一小片幽暗的光。

邵阳走过来，在她面前站定。他的眼睛是红的，严雨露伸出手，握住了他的手指。他的手指是凉的，虎口有磨出的薄茧，被她握住的时候，微微回握了一下。

当晚的庆功宴他没去，她也没去。

酒店房间里，窗帘拉了一半，雅加达的夜景从缝隙里透进来。

邵阳坐在床边，低着头。严雨露站在他面前，手指插进他还没干透的发间，一下一下地摸着。

“今天打得很好。”

“……输了。”

“你打了三局，”她说，声音很轻，“上一轮也打了三局，再上一轮也是。这一周你打了最多场次的比赛。亚军不丢人。”

邵阳没说话，但他的头靠了过来，额头抵着她的小腹。

“你今晚话好少。”她先开口了，声音里带着一点揶揄。

“输了。”他的声音闷闷的。

“又不是没输过。”

邵阳抬起头看她，眼眶还是红的，但嘴角动了一下，“你安慰人的方式很特别。”

“是吗？”严雨露低头看着他的脸，拇指擦过他眉骨上方那颗小痣，“那你还要不要？”

邵阳抓住她贴在他脸上的手，翻过来，嘴唇贴上了她的掌心，温热的气息落在她掌心的生命线上。

严雨露的手指蜷了一下。

“你干嘛。”她的声音比刚才轻了。

“怎么可能不要，”他的嘴唇还贴着她的掌心，声音含混，“先给颗糖。”

严雨露的耳朵开始发烫。

这是邵阳吗？那个在电梯里连“早”都说得像欠债的邵阳？那个被她亲嘴角会偏过头说“你喝多了”的邵阳？

这四周的高强度赛事像一块磨刀石，把他那些小心翼翼的壳磨薄了。疲惫让他来不及筑墙，输球让他不想再装。邵阳靠在她的小腹上，嘴唇贴着她的掌心，像一个终于被允许卸下盔甲的士兵。

严雨露把手从他嘴边抽走，然后捧住了他的脸，低头吻了下去。

她的舌头直接探了进去，扫过他的上颚，缠住他的舌。邵阳被她的主动撞懵了，反应慢了半拍。等他反应过来，手已经扣上了她的后腰，把她从床边拉进了自己怀里。

吻了多久？不知道。严雨露只记得换气的时候，两个人的嘴唇分开不到半指的距离，呼吸交缠，她看见他瞳孔里全是自己。

“你今晚……”他的声音哑得像砂纸磨过，“很不一样。”

“输球了，”严雨露学他刚才的语气，“心情不好，想欺负人。”

邵阳的眼睫颤了一下。然后他笑了，眼睛弯了一点，嘴唇咧开一条缝，露出一点牙齿。严雨露第一次见他这样笑，内心柔软得像是随时会塌陷。

“那我给你欺负。”邵阳补了一句。

严雨露把他推倒在床上的动作不算温柔。邵阳的后背砸在床垫上，还没反应过来，她已经跨坐到了他身上。